Fugacidad
Soy
un pequeño loco de estación gris
vivo
en la soledad yo la he visto
el
bisturí que muy pronto cortará los dedos
de
mi corazón creado tres veces por los mecánicos del alma
no
tengo enigmas para mis deseos
sólo
este silencio que uso como gatillo
defiendo
mi emblema de estrella
mi
historia que no se llama salvación
me
muerdo y desmuerdo
como
un sueño que se repite y se repite
en
este mundo donde el espejo es lo sagrado
la
imagen del es
la
gloria del fue
los
peldaños del será
la
vida en una selva con destino
me
clava sus peces
pero
yo soy uno solo
ése
que se enfrenta al ciego tren de estas ferreterías.
Dialéctica
Los
que quieran saber la historia
que
sepan la historia.
Los
que quieran aprender a saltar
que
aprendan de saltos.
Los
que quieran decir que su corazón
es
de arena que lo digan.
Los
que quieran decir como Anaximandro
que
el hombre nació de un pez
-cuidado
con los pescadores.
Balnearios
La
balanza cree en su templo aunque esté despoblada de promesas.
Sólo
el azar de sus llamas hace de los signos puertas que son atlas
hacía
la sabiduría. La paciencia se desliza como archipiélago que
devora
el tiempo.
¿Qué
alas hay para otro vuelo, para otra marea? Las alas quieren
alejarse
de la finitud del hombre. Escucho como caen los dioses en
estos
balnearios donde la ola es una hebra más del muro.
...
Antes
era un homeless. Dormía en la calle, cerca de una Iglesia.
No
puedo asentir que me influya la opinión del mundo.
Su
mala prosa me provoca náuseas.
Sigo
expuesto a la intemperie.
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