Rodrigo Lira

 

el super poeta zurita se pasea
como un cristo bizantino por las calles de santiago
con el habla   (mordiéndose la lengua)
casi perdida
     erguido
el superpoeta es objeto, o tal vez víctima,
    por dos veces
de sendos artículos en la dominical columna
    del padre valente, crítico literario
del diario el mercurio, periódico serio observe las aliteraciones que giran en torno
                                                                           a la r
no sólo es poeta, el superpoeta zurita
      además, lo parece
se alucina se ilumina  le observa el aura a la geografía de la faja
      utopifica , como quien dice/ de alguna manera/
       el superpoeta zurita
Se yergue a mayor altura que el cristo
de elqui de parra, el zuper poeta surita

                   zurita                           zurita
                   atiruz                           atiruz
                   neruda                         neruda
                   aduresn                       aduren

Se pajea/ se quema y se t ajea/ las mejillas. Se deja barba.

i     Proposición hipotética:
      el superpoeta zurita no es un Despierto, está dormido
ii.i  de facto
      penetro en el campo visual y auditivo del superpoeta zurita
ii.ii corolario: el superpoeta surita parece que me percibe
iii.  quod erat demostrandum :

                              mansa pesadilla!

autocrítica :
este es un chiste a la manera de la violentada y dispersada promoción
poética nacional de los años 60 (cortito)

En recreando a goya/ instituto goethe/ámbito literatura inaugura
coincidentalmente con altamirano (ámbito plástica) una nueva
forma de producción artística mediante la entrega de documentos,
bajo el título de '¿Cuáles son los Soportes? ¿Cuáles son los Pro-
yectos? ¿Cuál es la Obra? /MEIN KAMPF'
Observamos aquí una coincidencia que nos resistimos a creer casual entre el lenguaje
en que están escritas, en ese título, las palabras en alta (mayúsculas) y el contexto
ambiental en que se realizara el evento en que el documento se entregara.

El cementario de los pájaros

 

Pablo Antonio Cuadra

Arribé al islote
enfermo
fatigado el remo
buscando
el descanso de un árbol.
No vi tierra
sino huesos.
De orilla a orilla
huesos
y esqueletos de aves,
plumas calcinadas,
hedor
de muerte,
moribundos
pájaros marinos,
graznidos
de agonía,
trinos tristes
y alguna
trémula
osamenta
aún erguida
con el pico
abierto al viento.

Con débil brazo
moví los remos
y di la espalda
al cementerio
del canto.

Libertad de pensamiento

 

Ernesto Mejía Sánchez

                                  I

Yo fui durante años, por propia voluntad y estudio,

a los archivos de la Santa Inquisición

de la Nueva España. Me empantané

en herejías y supersticiones,

en oraciones mágicas y bailes deshonestos,

en crímenes cortesianos y judaizantes.

Podría superar fácilmente la bibliografía

especializada. He visto confesiones y delaciones

firmadas con la sangre de los inocentes,

he visto marcas de fuego en la abierta

libertad de los libros, el mal amor,

la maldad, la cobardía y el miedo,

el falo ofrecido a la Virgen

y la dogmática embriaguez.

He visto el delirio y la perversión de la fe,

el juramento falso y la crueldad,

el empecinamiento y la fortaleza.

Yo podría contarles muchas historias,

como don Artemio de Valle-Arizpe.

Pero prefiero callar este borrón puerco

de los hombres o sacar una lección de pudor

y respeto para el pensamiento de mis hijos.

 

                                   II

Y yo que quería escribir lo que me viniera

en gana, como un hombre, y ellos me dijeron

que eso era pura mariconería, que las ideas

debían ser revisadas. Yo les dije que la poesía

se escribía con palabras y que la política,

sin ideas. Y me dijeron (los muy sabidos)

que el tipo ese se pasó la vida abanicándose

con los abanicos de Mme y Mlle Mallarmé, y

que todo eso me iba a pesar, porque instalarían

la dictadura del bien, perfecta e infalible.

Y a mi hermana la monja la dejaron desnuda

en plena calle y a mis niños les dieron un silabario

perfecto, intolerante, sin elogio de la locura.

Yo no tengo nada contra los negros

ni contra la repartición de la tierra; pero no estoy

conforme con la sumisión de las letras negras

de la imprenta ni con el despilfarro de balas

rojas de odio. El capitalismo está sentenciado.

Yo moriré con él, dicen, y muchos más morirán.

¡Pobres de nosotros, y sin haberlo gozado!

Ritornelo

José Coronel Urtecho

  

Como la marea

cuando se retira

como la marea

 

Como una campana

que suena lejana

como una campana

 

Como una guitarra

colgada de un clavo

como una guitarra

 

Como un chunche viejo

vivo arrinconado

como un chunche viejo

 

                                                             diciembre, 1989

Ezra Pound en Atenas

Jaime García Terrés 

 

Nos encontramos

en un atroz vestíbulo, cercados

por los fotógrafos y la demás gente curiosa,

con algunos recuerdos compartidos.

‘And you were glad and laughing

With a laughter not of this world.’

No,

no es el hospital de Saint Elizabeths,

no es Rapallo

                           ni tampoco Brunnenburg,

es un hotel de la ciudad soñada

        por casi todos los poetas,

un lago de silencio en el que las palabras

bogan intrusas contra la corriente.

Las manos del artífice descansan

y sus ojos prefieren vaciarse de miradas.

(Le pregunto si vive en paz,

y me responde:

Ah ¿de qué sirve

mi paz cuando los otros

quieren sólo pelea?)

Naufragio

                                                                              A Carlos Pellicer 

Salvador Novo

Que me impregne 

el vendaval de las horas!

Huyo de los hongos cúpulas

paraguas paracaídas y caídos.

¡Viento, lluvia, azótame,

amásame un alma olorosa

agua que fuiste cenagosa

y te purificaste

en los azules tendederos!

Sepúltame contigo

no esperes de mí un impulso,

he sido siempre solamente un cajón

con un espejo y vidrios de colores.

¡Corramos a la lluvia!

Nunca ha estado tan orquestada,

es el Placer-que-Dura-un-Instante

y además ya inventaron los pararrayos.

Esta ola de viento

sabe a torsos y a hombros desnudos

y a labios y huele a miradas.

Mar, mar adentro

y luego húndeme y desgájame,

no quiero nunca guardar nada más.

Romperé mis anteojos verdes

y el sol bailará para mí

como un niño idiota que busca

el juguete que naufragó.

                                                                  

                                                                           [1925]

 "Salvador Novo", retrato de Manuel Rodríguez Lozano (1924). 

Oda a Salvador Novo

Carlos Pellicer

La luna no es República

—afirma el Padre Ripalda en su edición secreta—.

Esto es lo único que te faltaba saber

¡oh poeta!

¡Oh querido poeta

chofer!

En la bailada luna de la fuente

naufragan los rollos de música del siglo xix

y casi todos los del siglo xx.

Una huelga de adjetivos

paraliza el tráfico en mis versos

y todo es —¡al fin!— ya, como es:

montañas: montañas; ciprés: ciprés.

Mucho gusto, le digo a la basura

que me saluda fraternalmente.

La noche conspira a puertas cerradas

un nuevo despotismo retórico,

pero las piedras a boca cerrada

me lo comunican todo.

Supresión de pensiles

serenatas, pianos sumamente lejanos

y otras cosas azules, como marfiles.

El hipérbaton será fusilado por la espalda

para justificar sus traicioncitas.

Morirá también el “hado”

y una gran cantidad de princesitas.

Magnífico, dicen las piedras.

Espléndido, dice la basura.

Y si la luna se sigue poniendo pesada...

Pero si no es la luna,

esa pobre mujer nunca ha hecho nada

¿verdad, señor Schubert?

¡naturalmente! esa bija de la nada...

El silencio aplaudía a rabiar,

¡Ah! ¡si se nos escapaba el silencio!

Señores, un momento, he organizado un jazz band

soy el silencio jr.; mi padre será el que morirá.

Y a todo esto, la luna,

que administra todos los recuerdos,

deshojó margaritas, abrió cartas,

“erró por el azul del claro cielo”

y las flores cerraron su broche

cuando —precisamente— se oyó pasar un coche.

La luna no es república, pero será. Tú solo

saldrás en un fotingo hasta el cero del polo.

Es el tiempo del tiempo maravilloso. Viaja

la retórica en ondas aéreas. Una caja

de zapatos es suficiente. Napoleón

volvió a perder en Rusia su sangrienta ilusión.

Gloriosa la basura que alzó tan alto el fuego

y ha despejado a X para mirar mi juego.

Joyería de basuras pondremos algún día.

Quien la robe será nuestro aliado; sería

como poner en venta el infinito. Alguna

vez los dioses vendrán a comprar su oportuna

cuelga. Después, despueses, estos son los despueses,

siglos, años, fonógrafos y meses.

La luna no es República, y esto es lo que me puso

a cantar —un buen canto, naturalmente—.

Uso tacón de goma y otras cosas por el estilo.

(¡Qué buena consonante para Venus de Milo!)

Luna republicana, tus manos estadistas

harán. Los adjetivos van a ser comunistas.

¡Qué maravilla! El triunfo mayor de la basura,

hilachas con rocío a precios de montañas.

Un momentito: también cáscaras de cañas,

Salvador, salvarás a aquella pobre gente

de la filosofía. Serás el Presidente de la luna.

Impondrás los automóviles marca

Chopín para familias gordas

¡oh Novo Salvador!

inaugurarás el garage del amor

con películas incaico siberianas.

Serás el único y su propiedad

en medio de una cosa destartalada.

Ya te he dicho pues lo único

que te faltaba saber:

lo que dice el padre Ripalda

en su edición secreta, ¡oh poeta,

oh querido poeta

chofer!

                                                                       [1925]

La muchacha ebria

Efraín Huerta

Este lánguido caer en brazos de una desconocida,

esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres;

este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol,

huella de pie dormido, navaja verde o negra;

este instante durísimo en que una muchacha grita,

gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya.

Todo esto no es sino la noche,

sino la noche grávida de sangre y leche,

de niños que se asfixian,

de mujeres carbonizadas

y varones morenos de soledad

y misterioso, sofocante desgaste.

Sino la noche de la muchacha ebria

cuyos gritos de rabia y melancolía

me hirieron como el llanto purísimo,

como las náuseas y el rencor,

como el abandono y la voz de las mendigas.

Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido

y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de las cantinas,

llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo negra barba

y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza:

llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,

de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,

de la muchacha que una noche —y era una santa noche—

me entregara su corazón derretido,

sus manos de agua caliente, césped, seda,

sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos,

sus torpes arrebatos de ternura,

su boca que sabía a taza mordida por dientes de borracho,

su pecho suave como una mejilla con fiebre,

y sus brazos y piernas con tatuajes,

y su naciente tuberculosis,

y su dormido sexo de orquídea martirizada.

Ah la muchacha ebria, la muchacha del sonreír estúpido

y la generosidad en la punta de los dedos,

la muchacha de la confiada, inefable ternura para un hombre,

como yo, escapado apenas de la violencia amorosa.

Este tierno recuerdo siempre será una lámpara frente a mis ojos,

una fecha sangrienta y abatida.

¡Por la muchacha ebria, amigos míos!