Maria Luisa Spaziani
La indiferencia es un infierno sin llamas,
recuérdalo al elegir entre mil tonos
tu gris fatal.
Si el mundo no tiene sentido
es solo tu culpa:
espera tu marca
esta pelota de cera.
L´indifferenza
L’indifferenza è inferno senza fiamme,
ricordalo scegliendo fra mille tinte
il tuo fatale grigio.
Se il mondo è senza senso
tua solo è la colpa:
aspetta la tua impronta
questa palla di cera.
Trad. Pedro Marqués de Armas
Maria Luisa Spaziani
En tu piedra no hay escrito un nombre.
Fuiste una leyenda, un puro destello de aire,
fuego duende que da forma a un sueño
y llama inexorable contra cada rama seca.
De tu historia no queda conclusión alguna,
no habrá una clave para todo tu misterio.
Fuiste un pez estelar en las profundidades,
el signo misterioso de una progenie extinguida.
Muere el año en brumosos caminos de acuario,
¿a quién desearé mis buenos deseos? ¿y cómo podré creer
aún?
Ya despiertan las raíces, ya rozan tu mirada de tierra.
Y tú mi raíz creciendo a solas en lo oscuro de mí.
31 de diciembre de 1977
Muore l’anno
Sulla tua pietra non c’è scritto un nome.
Sei stato una leggenda, un puro guizzo d’aria,
fuoco folletto che dà forma a un sogno
e fiamma
inesorabile contro ogni ramo secco.
Della tua storia non resta conclusione,
non ci sarà una chiave per tutto il tuo mistero.
Eri un pesce stellante dal fondale profondo,
il segno misterioso di una progenie estinta.
Muore l’anno su strade nebbiose d’acquario,
a chi potrò
fare gli auguri? e come potrò crederci ancora?
Già le radici
si svegliano, già sfiorano il tuo sguardo di terra.
E tu mia
radice che cresci soltanto nel buio di me.
31 dicembre 1977
Traducción Pedro Marqués de Armas
Eugenio Montale
Si te han asemejado a la zorra
será por la zancada
prodigiosa, por el vuelo de tu paso
que une y que divide, que trastorna
y refresca el pavimento (tu terraza,
las calles junto al hospicio, el prado,
el árbol que lleva mi nombre vibran felices,
húmedos y vencidos) -o tal vez sólo
por la onda luminosa que difundes
desde las tiernas almendras de tus ojos,
por la astucia de tus súbitos asombros,
por el tormento
de plumas desgarradas que tu mano
de infante puede dar al estrecharla;
si te han asemejado
a un rubio carnívoro, al pérfido genio
de las cofradías (¿y por qué no al inmundo
pez que da descargas, al torpedo?),
es acaso porque los ciegos no advirtieron
en tus gráciles escápulas las alas,
porque no vieron el presagio de tu rostro
incandescente, el surco de sangre que dejaron
mis uñas en tu frente, crisma, cruz, conjuro,
infortunio, despedida, voto de perdición
y salvación; si no supieron verte
más que como comadreja o mujer,
¿con quién compartiré mi testimonio,
dónde enterraré el oro que llevo,
la brasa que en mí crepita si,
dejándome, te vuelves desde la escalera?
Se t’hanno
assomigliato...
Se t’hanno
assomigliato
alla volpe sarà per la falcata
prodigiosa,
pel volo del tuo passo
che unisce e
che divide, che sconvolge
e rinfranca il
selciato (il tuo terrazzo,
le strade
presso il Cottolengo, il prato,
l’albero che
ha il mio nome ne vibravano
felici, umidi
e vinti) – o forse solo
per l’onda
luminosa che diffondi
dalle mandorle
tenere degli occhi,
per l’astuzia
dei tuoi pronti stupori,
per lo strazio
di piume
lacerate che può dare
la tua mano d’infante in una stretta;
se t’hanno assomigliato
a un carnivoro biondo, al genio perfido
delle
fratte (e perché non all’immondo
pesce
che dà la scossa, alla torpedine?)
è forse
perché i ciechi non ti videro
sulle
scapole gracili le ali,
perché i
ciechi non videro il presagio
della tua
fronte incandescente, il solco
che vi ho
graffiato a sangue, croce cresima
incantesimo
jattura voto vale
perdizione e
salvezza; se non seppero
crederti più
che donnola o che donna,
con chi dividerò la mia scoperta,
dove
seppellirò l’oro che porto,
dove la brace
che in me stride se,
lasciandomi, ti volgi dalle scale?
Traducción: Pedro Marqués de Armas
Maria Luis Spaziani
el 12 de septiembre de 1981
Te borras y súbito en otras formas te anuncias,
sapiente falsete de alegre bruma,
antigua palma adolescente, trémula
en un desconcierto de aguas extrañas.
Tu desaparición es escándalo, es mensaje
que trastorna los meridianos interiores,
envuelve el futuro y arrastra
pitósporos, tormentas, termiteros -
¿Puede tu paso desvanecerse alguna vez
para el que hereda esos secretos impermeables?
Lo mejor de la sepia es el hueso.
El resto es para los cocineros.
A Montale
il 12 settembre 1981
Tu ti cancelli e subito in altre forme ti annunci,
falsetto sapienziale di nebbia allegra,
antica palma adolescente, tremula
in un bemolle di acque strane.
La tua scomparsa è scandalo, è messaggio
che sconvolge interiori meridiani,
coinvolge il futuro e trascina
pitòsfori, bufere, termitai –
Potrà mai dileguarsi il tuo passo
per chi eredita quegli impervi segreti?
Il meglio della seppia è l’osso.
Il resto è per i cuochi.
(La stella del libero arbitrio, 1986)
Traducción: Pedro Marqués de Armas
Eugenio Montale
Cuando bajé del cielo de Palmira
sobre palmeras enanas y propileos confitados
un rasguño en la garganta me advirtió
que me habrías raptado,
cuando bajé del cielo de la Acrópolis
y a distantes kilómetros encontré
cabañas de pulpos y murenas
(¡la sierra de sus dientes
sobre el corazón encogido!),
cuando dejé las cimas de la aurora
inhumanas para el gélido museo
de momias y escarabajos (tú estabas mal,
única vida) y confronté la piedra pómez
y el jaspe, la arena y el sol, el fango
y la arcilla divina -
ante la chispa que se elevó
Luce
d'inverno
Quando scesi
dal cielo di Palmira
su palme nane
e propilei canditi
a un’unghiata
alla gola m’avvertì
che mi avresti
rapito,
quando scesi
dal cielo dell’Acropoli
e incontrai, a
chilometri, cavagni
di polpi e di
murene
(la sega di
quei denti
sul cuore rattrapito!),
quando lasciai
le cime delle aurore
disumane per
il gelido museo
di mummie e
scarabei (tu stavi male,
unica vita) e
confrontai la pomice
e il diaspro,
la sabbia e il sole, il fango
e l’argilla
divina –
alla scintilla
che si levò
fui nuovo e incinerito.
Versión Pedro Marqués
de Armas
Eugenio Montale
¿Diste mi nombre a un árbol? No es poco;
pero no me resigno a ser sombra, o tronco,
en el abandono de un suburbio. El tuyo
lo he dado a un río, a un largo incendio, al crudo
juego de mi suerte, a la confianza
sobrehumana con que hablaste al sapo
salido de la cloaca, sin horror o piedad
o júbilo, al aliento de ese labio tuyo
fuerte y suave que nombrando puede
crear: sapo flor hierba peñasco -encina
dispuesta a desplegarse sobre nosotros
en lo que la lluvia despoja los pétalos
carnosos del trébol y el fuego crece.
Hai dato il
mio nome a un albero? Non é poco;
pure non mi
rassegno a restar ombra, o tronco,
di un abbandono nel suburbio. Io il tuo
l'ho dato a un fiume, a un lungo incendio, al crudo
gioco della mia sorte, alla fiducia
sovrumana con cui parlasti al rospo
uscito dalla fogna, senza orrore o pietà
o tripudio, al respiro di quel forte
e morbido tuo labbro che riesce,
nominando, a creare; rospo fiore erba scoglio -
quercia pronta a spiegarsi su di noi
quando la pioggia spollina i carnosi
petali del trifoglio e il fuoco cresce.
Versión: Pedro Marqués de Armas
Eugenio Montale
Mi zorra, también yo fui un día el "poeta
asesinado", allá en el bosque de avellanos
raso, en una gruta, junto a una hoguera;
iluminaba tu rostro un halo de oro
al fondo de esa cueva y calaba
lento su cauce
hasta alcanzar
un nimbo, en que disolverse; y yo, ansioso,
invocaba el final sobre ese hondo
signo de tu vida abierta, amarga,
atrozmente frágil y sin embargo fuerte.
¿Serías quién
brilló en lo oscuro? En aquel surco
pulsante, en la candente explanada,
al acecho sobre el trazo de
tu leve
zarpa de predador (una huella
casi
invisible, estrella), yo, extranjero,
aún me dirijo; y volando un
pato
negro, desde el hondo lago,
al nuevo
incendio me lleva, para
quemarse.
Da un lago svizzero
Mia volpe, un giorno fui anch’io il “poeta
assassinato”:
là nel noccioleto
raso, dove fa
grotta, da un falò;
in quella tana un tondo di zecchino
accendeva il
tuo viso, poi calava
lento per la
sua via fino a toccare
un nimbo, ove stemprarsi; ed io ansioso
invocavo la fine su quel fondo
segno della
tua vita aperta, amara,
atrocemente
fragile e pur forte.
Sei tu che brilli al buio? Entro quel solco
pulsante, in una pista arroventata,
àlacre sulla traccia del tuo lieve
zampetto di predace (un’orma quasi
invisibile, a stella) io, straniero,
ancora piombo; e a volo alzata un’anitra
nera, dal fondolago, fino al nuovo
incendio mi fa strada, per bruciarsi.
Versión Pedro Marqués de Armas
Poema acróstico inspirado en la poeta Maria Luisa Spaziani.
Eugenio Montale
Edimburgo
El gran puente no llevaba a ti.
Te habría alcanzado incluso navegando
por las alcantarillas, a una orden tuya.
Pero ya las fuerzas, con el sol en los cristales
de las terrazas, se iban agotando.
El hombre que predicaba en la Media Luna
me preguntó: “¿Sabes dónde está Dios?” Lo sabía
y se lo dije. Sacudió la cabeza. Desapareció
en un torbellino que arrastró a hombres y casas
y los alzó por lo alto, sobre la brea.
Vento sulla mezza luna
Edimburgo
Il grande ponte
non portava a te.
T’avrei raggiunta anche navigando
nelle chiaviche, a un tuo comando. Ma
già le forze, col sole sui cristalli
delle verande, andavano stremandosi.
L’uomo che
predicava sul Crescente
mi chiese: “Sai dov’è Dio?”. Lo sapevo
e glielo dissi. Scosse il capo. Sparve
nel turbine che prese uomini e case
e li sollevò in alto, sulla pece.
Versión Pedro Marqués de Armas
Lento Goffi
Recojo información, noticias, para el día
cuando llegue no me tome desprevenido.
Ella, a los varones de casa los elige
entre los cincuenta y sesenta años, sólo
uno
llegó a la venerable edad de setenta y
cinco.
Cáncer, por lo general. Mi padre, con más suerte,
de un ataque al corazón. “También tú, me digo,
estás maduro
para la última zancadilla, el exit
montaliano.
Prepárate, pues, y recuerda desde ahora
que los médicos principiantes, para
distraerte,
diagnosticarán la bronquitis habitual
o anemia”.
Por supuesto, evitaría
las trampas piadosas y permaneciendo lúcido
la acogería con una palabra obscena
o un verso de enternecido adiós.
Lucido restando
Raccolgo
informazioni, notizie, perché il giorno
quando giunga,
non mi trovi impreparato.
Lei, i maschi di
casa mia li sceglie
fra i cinquanta e
i sessant’anni, uno solo
ha toccato l’età
veneranda dei settantacinque.
Cancro, di
solito, mio padre, più fortunato,
secco per un
colpo. "Tu pure mi dico, sei maturo
per l’ultimo
sgambetto, l’exit montaliano.
Preparati,
dunque, e ricorda sin da ora
che i medici
insipienti, per distrarti,
diagnosticheranno
la solita bronchite
o un’anemia".
Certo, evitare vorrei
le trappole
pietose e lucido restando
accoglierla con una parola oscena
o un verso d’intenerito addio.
Trad. Pedro Marqués de Armas
Lento Goffi
El camino está a
mitad de la colina, un tanto apartado.
Lo recorro entre
unos pocos árboles desnudos,
bajo un sol de
noviembre que evoca la primavera.
Los campesinos -la
cosecha acaba de terminar-
ya están podando
las vides.
No hay descanso,
acá arriba; la vida tiene un ritmo pleno
que desconoce de
sueños de poetas.
Me acompaña,
mientras me alejo
bajo un sol de
noviembre que evoca la primavera,
un chasquido de
tijeras
que la distancia
atenúa
y funde en un silbido
de insectos de oro.
Autunno ad ebranno
Il sentiero è a
mezza costa, un poco fuor di mano.
Lo percorro tra radi alberi spogli
in un sole
novembrino che evòca primavera.
I contadini - la
vendemmia è appena terminata -
già potano le viti.
Non c'è riposo,
quassù; la vita ha un ritmo pieno
che non conosce i sogni dei poeti.
M'accompagna, mentre m'allontano
nel sole novembrino che evòca primavera,
lo scatto delle
forbici
che la distanza
attenua
e fonde in un
brusio d'insetti d'oro.
Trad. Pedro Marqués de Armas
Lento Goffi
Borra la palabra, la roja palabra erizada,
apaga el fuego robusto y travieso,
míralos, míralos, los pálidos fantasmas.
En otro sitio florecen amapolas
en jardines luminosos, trampas de antaño
como estanques y acequias y los golpes del mazo
y ni siquiera una horca, una rama bifurcada
para colgar la roja palabra erizada
el enigma sobre el que rueda y ruge la tormenta.
Y, sin embargo, este tiempo nuestro resuena,
quiere ser escuchado, asciende el caracol de las
horas,
regatea el espacio, bordea la noche de plata
luminiscente, también de antaño,
trampa, imagen revertida, nada.
Trappole d'antan
Cancella la parola, la rossa irta parola,
spegnilo il fuoco
iocundo e robustoso,
guardali, su
guardali i pallidi fantasmi.
Altrove
fioriscono i papaveri
in luminosi
giardini, trappole d’antan
come stagni e
rogge e i colpi del maglio
e neppure una
forca, un biforcuto ramo
per impiccarvi la
rossa irta parola
l’enigma su cui
rotola e scroscia il temporale.
Eppure risuona
quel nostro tempo, vuole ascolto,
risale la lumaca dell’ore,
sbava lo spazio, orla la notte d’argento
luminescente, d’antan anch’esso,
trappola, estroflessa immagine, nulla.
Traducción: Pedro Marqués de Armas
Umberto Saba
¿Existía aquel mundo al que regreso
en sueños, que en sueños aún me sacude?
Ciertamente existía. Eran parte de él
mi madre y un mirlo.
Apenas si los veo. Pero resalta el negro
y el amarillo de quien contento me saludaba
con su canto (tal era mi pensamiento)
que yo oía desde la calle. Mi madre
sentada, cansada, en la cocina. Cortaba
para él solo (tal era su pensamiento)
la carne de mi cena. Ninguna
visión o rumor lo excitaba tanto.
Entre un muchacho enjaulado y un insectívoro,
que robaba los gusanos de su mano,
en aquella casa, en aquel mundo lejano,
había un amor. Como también un equívoco.
Merlo
Esisteva quel mondo al quale in sogno
ritorno ancora; che in sogno mi scuote?
certo
esisteva. En’erano parte
mia madre e un
merlo.
Li vedo
appena. Piú risalta il nero
e il giallo di
chi lieto salutava
col suo canto
(era questo il mio pensiero)
me, che
l’udivo dalla via. Mia madre
sedeva,
stanca, in cucina. Tritava
a lui solo
(era questo il suo pensiero)
e alla mia cena la carne. Nessuna
vista o rumore
cosí lo eccitava.
Tra un fanciullo ingabbiato e un insettivoro,
che i vermetti carpiva alla sua mano,
in quella casa, in quel mondo lantano,
c’era un amore. C’era anche un equivoco.
Trad. Pedro Marqués de Armas
Leonardo Sinisgalli
El Tigre se ríe inequívoco
del bosque que tiembla
de miedo, de la ciudad
indefensa, de los pobres
que comen patata con sal
y beben crema de avena
ante las carretas de viejos hierros
al rojo vivo.
Con Ungaretti al Cairo
La Tigre ride sicura
della foresta che trema
di paura, della città
inerme, del povero
che mangia una
patata
col sale e
beve
crema di avena
davanti ai
carretti roventi
di ferri vecchi.
Trad. Pedro Marqués de Armas
La espléndida delirante lluvia ha amainado,
con sus escasas últimas gotas nos besa.
De vuelta al aire libre
amor y amistad están a mi lado.
Y eso, que hasta hace poco casi imploraba,
desde el oscuro pórtico el rumor
retumba a las espaldas, irrumpe del pasado:
rostros inmutables, reconocidos, tendrán
un viejo aire en ellos hoy congelado.
¿También los nuestros, entre ellos, los de entonces?
Te ruego amor no voltearte
y tú quédate, amistad, defiéndenos.
Anni dopo
La splendida
la delirante pioggia s'è quietata,
con le rade ci
bacia ultime stille.
Ritornati
all'aperto
amore m'è
accanto e amicizia.
E quello, che
fino a poco fa quasi implorava,
dall'abbuiato
portico brusìo
romba alle
spalle ora, rompe dal mio passato:
volti non
mutati saranno, risaputi,
di vecchia
aria in essi oggi rappresa.
Anche i
nostri, fra quelli, di una volta?
Dunque ti
prego non voltarti amore
e tu resta e
difendici amicizia.
Traducción: Pedro Marqués de Armas
Sandro Penna
Quizás la juventud es sólo esto
perenne amar los sentidos sin arrepentirse.
Quizás la inspiración es sólo un grito
confuso. Pero entre las columnas de la ley,
cada muchacho riendo se masturba.
Apoyo mi frente en la gélida
barandilla de la puerta. Mi noche
siente desaparecer cada muchacho.
Ardiendo completamente por la vida
vivo en ella feliz y disuelto.
No siento mi pena de amor
más de lo que no cura la herida.
Quizás es mejor sufrir que gozar.
Quizás todo es igual. Incluso la nieve
es más bella que el sol. Pero el amor…
Forse la giovinezza è solo questo
Forse la giovinezza è solo questo
perenne amare i sensi e non pentirsi.
Forse l’ispirazione è solo un urlo
confuso. Ma entro le colonne della
legge, ridendo si masturba ogni fanciullo.
Appoggio la mia fronte alla ringhiera
gelida del cancello. La mia notte
ascolta dileguare ogni fanciullo.
Arso completamente dalla vita
io vivo in essa felice e dissolto.
La mia pena d’amore non ascolto
più di quanto non curi la ferita.
Forse è meglio soffrire che godere.
O forse tutto è uguale. Anche la neve
è più bella del sole. Ma l’amore..
Versión Pedro Marqués de Armas
Jorge Mañach
Un hombre que no sabe ni viajar ni llevar un diario ha compuesto este diario de viajes. Pero, en el momento de firmar, súbitamente tomado de miedo, se tira la primera piedra. Voila". Ese es todo el prefacio del autor. ¿Quién se atreverá, después de él, a tirarle piedra alguna, si precisamente el encanto magdalénico de este libro reside en su informalidad, en su desenfado, en su desentendimiento de todo lo convencional? Sólo así, sin cálculo ni técnica, se aseguran eficacia deleitante los viajes y los diarios. El viajero y el diarista avezados son insoportables. Michaux fue al Ecuador. Pasó allá un año. Volvió. Y dio a la estampa estos apuntes —prosa, verso— para la inteligencia del trópico sudamericano. Tienen ese sabor de presencia, esa intimidad incoherente —y sin embargo única— de los diarios. Desmenuzan el espectáculo de un ingenio europeo reaccionando ante el hecho natural superlativo de América, vengándose de su magnitud, tomándole el pelo. El anti-Chateaubriand. Pinchazos a lo sublime, para no caer en romanticismo. Y, todo ello, acentuado por ese moderno fastidio, por ese elegante desencanto moranesco de lo exótico: "ríen que la terre". Michaux mismo nos lo explica, páginas adentro. Se opera actualmente “la crisis de la dimensión”: “Sufrimos mortalmente, de la dimensión, del porvenir de la dimensión de que estamos privados, ahora que ya le hemos dado, hasta la saciedad, la vuelta a la tierra". Así, nada le impresiona demasiado a este europeo curado de magnitudes: los Andes, los volcanes, los ríos como mares, se le convierten en materia de humorismo. Los mismos peligros —minuciosamente descritos— de la América inédita, no lograrán, a lo sumo, sino irritarle un poco. Nada de robinsonismo en esa versión de aventuras. Ninguna concesión al énfasis del espectáculo. De su belleza, solamente algún leve registro. Y, sin embargo, no hay petulancia alguna, más bien una óptica nihilista, asistida por el famoso sentido francés de "la mesure". De cuando en cuando, alguna interpolación lírica—¿lírica?—, alguna boutade crítica. Un vejamen de lo exótico, doblado a veces de poesía, transido de humorismo, deletéreo casi de tan inteligente, en que se desalmidonan un poco todos los misterios del nuevo mundo. Un buen libro para el Sr. Chocano. Un libro de irritante gracia para nuestros mejores amigos de Quito.
Revista de Avance, IV, no. 41, dic. 15, 1928, p. 373.
Henri Michaux
A causa de la debilidad de mi
brazo, nunca hubiera podido ser verdugo. No hubiera cortado ningún cuello
limpiamente, ni incluso de cualquier otro modo. El arma, en mis manos, hubiera
chocado no sólo con el obstáculo imperial del hueso, sino también con los
músculos de la región del cuello de estos hombres acostumbrados al esfuerzo, a
la resistencia.
Un día, sin embargo, se presentó para morir un condenado con el cuello tan blanco, tan endeble, que se acordaron de mi candidatura para el puesto de verdugo; trajeron a condenados cerca de mi puerta y me ofrecieron matarlo.
Tan oblongo y delicado era su cuello, que hubiera podido cortarlo como una rebanada. Me di cuenta enseguida, era una verdadera tentación. No obstante, rehusé educadamente, dando efusivas gracias.
Casi enseguida, lamenté mi rechazo; pero era
demasiado tarde, el verdugo oficial ya le cortaba la cabeza. Se la cortó como
de ordinario, al igual que cualquier otra cabeza, según lo que acostumbraba con
las cabezas, desinteresado, sin ni siquiera ver la diferencia.
Entonces lo lamenté, sentí despecho y me
reproché haberlo rechazado como lo hice, deprisa y nerviosamente y casi sin
darme cuenta.
Traducción: Marta Segarra.
La noche se agita y Plume precedido por
Lejano interior, Barcelona, Círculo de Lectores, 1994, p. 225.
Nueva entrega
de Potemkin ediciones. Literatura de cajón:
vidas de escritores fatales rescata las trayectorias de tres figuras importantes
del siglo XX hoy olvidadas, así como obras principalísimas de estos autores. De
Étienne Moreau, novelista, dramaturgo y ensayista francés nacido en Pamiers en
1897 y radicado en Barcelona hasta la caída de la Segunda República -cuyo
legado sigue en disputa por sus herederos-, recuperamos la pieza teatral en
cinco actos Paraninfo de los estados limítrofes, absurdo pleno con toques
futuristas, escrita en los años cincuenta y que ha resistido la prueba del tiempo.
Silvano Russo, poeta italiano que navegó al margen de las principales
corrientes del novecientos, con vínculos en su juventud con el Grupo 63, y sin
dudas una de las voces más irónicas de la Emilia-Romaña, pasó casi toda su vida
fuera de su país donde solo recientemente comienza a ser reconocido. Por
último, el poeta y cónsul cubano Diwaldo Salom y Andraca de la generación de
Arpas Amigas, tal vez el más olvidado entre los bardos de la isla, muerto por
inmolación en Palma de Mallorca en 1928, y al que devolvemos con total
exhaustividad al lugar que merece en la poesía hispanoamericana. Seguro que
esta selección no defraudará.
Francisco Morán
para Pedro Marqués de Armas
Por la puerta de ayer de Monserrate
traje las joyas y el manto de la piña,
el reloj de la Habana, la lampiña
fuente de la sed y el disparate.
Traje la pompa y el aire que me abate,
el hedor de la muerte, la rapiña,
los ojos asustados de la niña
por un viejo color de escaparate.
Por la puerta de ayer de la Tenaza
llevé el agua a las quintas, la modorra,
los triunfantes despojos habaneros,
e instalé mi locura en las terrazas,
en la ciudad incesante que se borra
cada vez que me pongo este sombrero.
