Dos poemas de Léonie Adams

 

Léonie Adams

Río en las praderas 

Parte el cristal las praderas, 

un bote como un cisne lo remonta, 

tranquilo, bello, el lento cisne aléjase, 

y su brillante pecho el agua afronta. 

Aguas en plenitud, fluyente plata, 

que con la treboleda su nivel ahora aúna, 

y manchada será al hundir una estrella, 

y se desbordará cuando lleve la luna. 

Corriendo entre rociados terrenos recortados, 

baja el ganado hasta su orilla, 

y cada una garganta morena beberá 

agitando al compás su campanilla. 

Vi un bote que bogaba por un río 

con extasiado porte; parecía 

soltado de su amarra por un extraño hechizo, 

o algo que un timonero soñaría. 

Dicen que no llevara pasajero; 

pero que se hundiría la nave, 

si un pecho fuera de piedra, 

si el corazón que lleva tuviera el ala grave. 

Revelación crepuscular 

Esta hora marcó el tiempo, y la gloria desciende

hacia nosotros en ondas de aire grave,

el cielo, que es su asiento, por sobre nos se tiende,

cual cenizas violeta el azul suave;

tú allí, cerca de mí, en espacio azul duende,

y podríamos tocar a Héspero que se enciende.

Y te percibo ahora envuelto entre luz única

por ese azul que hunde planetas en su túnica,

colgar como esas altas joyas que dan fulgor,

en triste oro, tan alto, que no logra el amor;

y tú, pobre, menguante estrella que te hundes,

en ese río, medio que te abrillantas y hundes,

Y estas casi palpables horas maravillosas,

lucen cual la substancia de alas de mariposas,

cuando rompe el confín la azul noche eternal

y extrae la esencia de lo temporal.

Corazones fundidos puede así separar

el espacio, en cielo hondo, que interviene al bajar.

 

Traducción de Amparo Rodríguez Vidal

 

Atlántico. Revista de cultura contemporánea (Madrid, Casa Americana), Núm. 2., junio 1956, p. 98 y 112. 

 

Léonie Adams (1899-1988). Nació en Brooklyn, Nueva York. Estudió en el Barnard College y comenzó a publicar poemas siendo aún estudiante. Autora de cinco poemarios, recibió el Premio Bollingen en 1954 por su obra Poems: A Selection, así como la Beca de la Academia de Poetas Estadounidenses en 1974, la Guggenheim y el Premio Shelley Memorial. Impartió clases de inglés en diversas instituciones, entre ellas el Sarah Lawrence College y la Universidad de Columbia.

Malva apagado

John Ashbery 

A veinte millas, en las más frías

aguas del Atlántico, miras anhelante

hacia la costa. ¿Alguna vez amaste a alguien

ahí? Sí, pero era apenas un gato, y yo,

un manatí, ¿qué podía hacer? No hay recompensas

en este mundo por haberse meado la vida, aún

si implica llegar a ver icebergs olvidados

de hace décadas separándose de la masa

para nadar bajo la superficie, levantando

una montaña de vidrio desbordante antes de abalanzarse erectos

para empezar el viaje peligroso desconocido

hacia el horizonte desolado.

                                                     Ése fue el modo

En que pensaba acerca de cada día, cuando era joven; un desprenderse,

a la vez suicida e imbuido de una cierta gracia ritual.

Después, hubo tantos protagonistas

que uno se perdía un poco, como en una selva de doppelgängers.

Muchas cosas estaban aconteciendo. Y la luna, balanceándose

sobre la loma como una toronja enorme y lisa, comprendió

la importancia de cada una, y no estaba dispuesta

a facilitar la tarea de nadie, aunque la amamos.

Traducción: Roberto Echavarren 

Dos poemas de Dylan Thomas

Dylan Thomas

Apostilla del traductor

Traducir, ya resulta pueril y ocioso recordarlo, es un arte difícil. Traducir a Dylan Thomas es doblemente difícil, porque en una poesía como la suya, en la que cada vocablo puede encerrar tantas tan misteriosas sugerencias, y decir mucho más de lo que expresa, hay que traducir primero el alcance esotérico que es fuerza descubrir en la concatenación de las palabras; y después traducir de un idioma a otro el significado de las palabras mismas, que no siempre es el más usual y vulgar.

Me he entretenido, a título de mero ensayo, en trasladar al idioma español dos breves poemas de Dylan Thomas. He querido ajustarme con estricta fidelidad al original, sin olvidar en un tanteo de equivalencias, el ritmo interior que da categoría de versos a los renglones de Dylan Thomas. Que la fidelidad rigurosa de los vocablos no conspire, al hacinarlos en otra lengua, contra la interna armazón rítmica: tal ha sido mi mayor empeño.

                                                                               Max Henríquez Ureña 

Amor en el asilo

 

Alguien, extraño, ha venido

a compartir mi alcoba en la casa que no está precisamente en la cabeza,

una muchacha loca como los pájaros

echando el cerrojo a la noche de la puerta con su brazo, su plumaje,

rígida en el envuelto lecho

mistifica con nubes fugaces la casa hecha a prueba de cielo,

y también mistifica con sus paseos la alcoba de pesadilla,

sin límite como el vacío,

o cabalga los imaginados océanos de hacinamientos masculinos.

Llegó aquí posesa,

como que recibe la ilusoria luz a través del fuerte muro,

poseída por los cielos

duerme en la estrecha artesa, aunque también pasea el polvo

delira con su voluntad

sobre los tablados del manicomio desgastados por mis 

                                                                          lágrimas ambulantes.

Y elevado a plena luz en sus brazos por tiempo duradero y grato,

podré sufrir infaliblemente

la primera visión que incendió las estrellas.

 

Y yo me siento mudo

 

La fuerza que armada de ver cuchilla se lleva la flor

se lleva mi verde edad;

la que hace volar en trozos las raíces de los árboles,

me aniquila y destruye.

Y yo me siento mudo para decir a la rosa hecha trizas

que mi juventud se quiebra con la misma helada fiebre.

 

La fuerza que hace pasar agua al través de las rocas

se lleva mi sangre roja;

la que agota y deja secos los estruendosos torrentes,

convierte el mío en cera.

Yo me siento mudo para gritar dentro de mis venas

cómo en aquel arroyuelo de la montaña se sacia la misma

sedienta sed.

 

La mano que remueve las aguas en la alberca,

agita la arena movediza;

la que echa su amarra al viento tempestuoso

se lleva mi vela desplegada, mi mortaja.

Y yo me siento mudo para decir al hombre que está frente a la horca

cómo de mi propia arcilla se hizo el barro del verdugo.

 

Los labios del tiempo van en busca del manantial;

el amor destila y recoge, pero en la sangre vertida

calmará ella sus desgarraduras.

Y yo me siento mudo para decir al viento

cómo el tiempo ha marcado con un tic-tac un cielo en torno a las estrellas.

 

Y yo me siento mudo para decir a la tumba del amante

cómo en mis propias sábanas se retuerce el mismo abyecto gusano.

Orígenes, 38, pp. 30-31.

Sin respuesta

Luciano Erba 

Noviembre te trajo. ¿Cuántos meses

durará la dulceamarga 

aventura de dos miradas, de dos voces? 

Si yo tuviese una leyenda escrita

diría que este tiempo que nos roza

nos pertenece desde siempre. Pero no soy

más que un hombre entre cientos de miles

y tú no eres sino una mujer 

que noviembre trajo

y un mes nos premia y otro nos saquea. 

Eres una mujer 

que acoge ahora a un náufrago impaciente

dime tú

¿eres acantilado

o continente?

Senza risposta

Ti ha portata novembre. Quanti mesi

durerà la dolceamara

vicenda di due sguardi, di due voci?

Se io avessi una leggenda tutta scritta

direi che questo tempo che ci sfiora

ci appartiene da sempre. Ma non sono

che un uomo fra mille e centomila

ma non sei

che una donna portata da novembre

e un mese dona e un altro ci saccheggia.

Sei una donna

che adesso tiene un naufrago impaziente

dimmi tu

sei scoglio

o continente?

Versión: Dolores Labarcena y Pedro Marqués de Armas 

Chó Cánh Giác

 

Dolores Labarcena

Esa noche, durante la cena que le ofrecía el general Arnaldo Oropeza a Chó Cánh Giác, ministro de finanzas de la República Popular de Kampuchea, entraron en la cocina unas seis o siete mujeres que parecían jóvenes. Parecían. Sin prestarse a engaños, es difícil adivinar la edad de una asiática. ¿Es usted el cocinero?, indagó una de ellas mientras las otras, con abanicos de papel, se limitaban a sonreír dejando entrever los dientes. Cuando asentí, hizo una reverencia ante el caldero donde hervían las langostas, sacó un pozuelo de una jaba y dijo con tono entusiasta: ¡Gracias, camarada! La comida de su país es exquisita. Eso que sirvió antes, continuó señalando lo que quedó del tasajo y el arroz frito, ha conquistado el paladar del ministro de finanzas de la República Popular de Kampuchea. Todo eso en perfecto español. Lo único que la delataba, ya que en su voz no distinguí diferencia alguna entre su acento y el mío, era que medía un metro y cuarenta de altura, y como el séquito, por ojos tenía un par de alfileres en plano horizontal. Le repito, nuestra delegación, prosiguió sin quitarle ojo al resto de compatriotas, le agradece su labor revolucionaria, su entrega. Le ha gustado tanto lo que cocinó al camarada Chó Cánh Giác, tanto, que desearía llevarle un poco a su perra que está en tierra esperándolo. Una perra inteligente, fiel. Tome el pozuelo, por favor. Gracias, gracias, expresó incluso antes de que se lo llenara. Y se lo llené, pero se lo llené no solo de tasajo y arroz frito, sino que agregué aguacates, tostones, y algo de yuca. Gracias, gracias, repitió y salieron en tromba doblando el lomo en señal de reverencia, ¡sin dar la espalda! Gente muy ceremonial. Y la Aragón y las consignas a todo meter... ¡Hurra! ¡Hurra! ¡Vivan los países no alineados! ¡Abajo el Imperialismo! ¿Yo? Ahí, con una misión, por lo menos en la marina, nueva para mí. Al cocinero oficial lo congelaron por orden explícita del general Arnaldo Oropeza. Contingencias. En el sitio donde nos hallábamos era imposible repatriarlo. Murió intoxicado dos semanas antes con unos pescados que nos trajeron del Mekong. Todavía lo tengo en la retina. De blanco. Con mi chaqueta almidonada, impecable. Veintisiete comensales. Al sacar las langostas, las cuales serví con una guarnición de tomates asados y crema de pistachos, vi a la mujer del pozuelo susurrándole algo al oído a Chó Cánh Giác. Y Chó Cánh Giác a su vez llamó al general Arnaldo Oropeza. Y el general Arnaldo Oropeza acudió ipso facto a la mesa de Chó Cánh Giác. Entonces, con la bandeja de langostas en las manos, humeantes, despidiendo su olor característico cuando son frescas, cuando se meten vivas y chillando en el agua hirviendo, el capitán Bernabé Tellechea mandó a apagar la música e hizo llamar a la tripulación al completo obedeciendo la orden del general Arnaldo Oropeza. ¡Silencio! ¡Tenemos un comunicado de última hora! ¡Presten atención! Me quedé paralizado en medio del comedor con la bandeja en alto por lo menos diez o veinte minutos, quizás quince. Ahí, resistiendo. ¿La atmósfera? Para qué contar, como los estómagos de los comensales, espesísima. ¿Cuál es la novedad?, pregunté para mis adentros. Una hora antes aquella misma mujer, la cual sospeché, nunca se sabe, fuese la traductora de la delegación, me había agradecido y hasta pedido un poco de comida para la perra de Chó Cánh Giác. ¿Qué falló? El salón a rebosar de coroneles, capitanes, camboyanos. ¿Aquel pozuelo no iría directo a un laboratorio y lo de la perra era una excusa de la contrainteligencia vietnamita, o de la china? En suma, la batalla sobre los límites del internacionalismo socialista y la intervención en terceros países se estaba librando en La Habana. ¿Y quién estaba allá? Heng Samrin. No juega la lotería con el billete, pensé. Estábamos fondeados en el puerto de Sanya. ¿Qué hacía una delegación de la República Popular de Kampuchea con ministro de finanzas incluido en Hainan? Felicidades, camarada Germán. Deje la bandeja ahí. ¡Vamos, hombre, bájela! El pueblo, el único soberano de la República Popular de Kampuchea le da las gracias por su dedicación y esmero, dijo el general Arnaldo Oropeza y me dio un fuerte abrazo cuando logré colocar las langostas en la mesa de Chó Cánh Giác. Felicidades, repitió. Entonces Chó Cánh Giác, con la euforia que sobreviene al quinto trago de tequila, cuando observó los caparazones naranjas que cubren esa masa suculenta y apetecible, dio un sonado discurso que luego tradujo el capitán Bernabé Tellechea donde aseveraba que el Imperialismo es el principal obstáculo para el Tercer Mundo. ¡Viva el presidente del Consejo Revolucionario del Pueblo Heng Samrin! ¡Viva! ¡Viva el Primer Secretario del Comité Central del Partido Comunista de Cuba Fidel Castro Ruz! ¡Viva! ¡Viva la Asociación Nacional de Mujeres para la Salvación de Kampuchea! ¡Viva! ¡Viva el general de División de las Fuerzas Armadas Revolucionarias Arnaldo Oropeza! ¡Viva!, gritamos a coro. Al instante los aplausos, los cuales tenían una sincronización fuera de lo común, un ritmo acelerado, triunfalista. Y me condecoró, y aquí viene la sorpresa, fui el primer extranjero en obtener dicho honor: Héroe del Trabajo de Segunda Clase. El mismo Chó Cánh Giác me colgó la estrella en el gorro de cocinero. Se desconcharon varias botellas de Dom Pérignon. ¡Oh, la envidia, el gran opiáceo del alma insular!, como dijera el difunto Marchante… Sí. En ese instante donde todo era júbilo, en ese preciso momento donde brindábamos por la fraternidad entre los pueblos, el derrocamiento de las clases opresoras y el triunfo del bloque socialista fuera de Europa del Este, algunos marineros hubiesen querido degollarme, pues una condecoración así, incluso sin título de cocinero, abría cualquier cerrojo. Gracias a esa estrella de níquel comenzaron mis viajes a Japón. Así fue. Jamás pisé la República Popular de Kampuchea de la cual soy héroe.

 

 

Capítulo perteneciente a la novela No quiero llanto (Editorial Betania, 2020).