Pablo Antonio Cuadra
Arribé al islote
enfermo
fatigado el remo
buscando
el descanso de un árbol.
No vi tierra
sino huesos.
De orilla a orilla
huesos
y esqueletos de aves,
plumas calcinadas,
hedor
de muerte,
moribundos
pájaros marinos,
graznidos
de agonía,
trinos tristes
y alguna
trémula
osamenta
aún erguida
con el pico
abierto al viento.
Con débil brazo
moví los remos
y di la espalda
al cementerio
del canto.
Ernesto Mejía Sánchez
Yo fui durante años, por propia voluntad y estudio,
a los archivos de la Santa Inquisición
de la Nueva España. Me empantané
en herejías y supersticiones,
en oraciones mágicas y bailes deshonestos,
en crímenes cortesianos y judaizantes.
Podría superar fácilmente la bibliografía
especializada. He visto confesiones y delaciones
firmadas con la sangre de los inocentes,
he visto marcas de fuego en la abierta
libertad de los libros, el mal amor,
la maldad, la cobardía y el miedo,
el falo ofrecido a la Virgen
y la dogmática embriaguez.
He visto el delirio y la perversión de la fe,
el juramento falso y la crueldad,
el empecinamiento y la fortaleza.
Yo podría contarles muchas historias,
como don Artemio de Valle-Arizpe.
Pero prefiero callar este borrón puerco
de los hombres o sacar una lección de pudor
y respeto para el pensamiento de mis hijos.
II
Y yo que quería escribir lo que me viniera
en gana, como un hombre, y ellos me dijeron
que eso era pura mariconería, que las ideas
debían ser revisadas. Yo les dije que la poesía
se escribía con palabras y que la política,
sin ideas. Y me dijeron (los muy sabidos)
que el tipo ese se pasó la vida abanicándose
con los abanicos de Mme y Mlle Mallarmé, y
que todo eso me iba a pesar, porque instalarían
la dictadura del bien, perfecta e infalible.
Y a mi hermana la monja la dejaron desnuda
en plena calle y a mis niños les dieron un silabario
perfecto, intolerante, sin elogio de la locura.
Yo no tengo nada contra los negros
ni contra la repartición de la tierra; pero no estoy
conforme con la sumisión de las letras negras
de la imprenta ni con el despilfarro de balas
rojas de odio. El capitalismo está sentenciado.
Yo moriré con él, dicen, y muchos más morirán.
¡Pobres de nosotros, y sin haberlo gozado!
José Coronel Urtecho
Como la marea
cuando se retira
como la marea
Como una campana
que suena lejana
como una campana
Como una guitarra
colgada de un clavo
como una guitarra
Como un chunche viejo
vivo arrinconado
como un chunche viejo
diciembre, 1989
Jaime García Terrés
Nos encontramos
en un atroz vestíbulo, cercados
por los fotógrafos y la demás gente curiosa,
con algunos recuerdos compartidos.
‘And you were glad and laughing
With a laughter not of this world.’
No,
no es el hospital de Saint Elizabeths,
no es Rapallo
ni tampoco Brunnenburg,
es un hotel de la ciudad soñada
por casi
todos los poetas,
un lago de silencio en el que las palabras
bogan intrusas contra la corriente.
Las manos del artífice descansan
y sus ojos prefieren vaciarse de miradas.
(Le pregunto si vive en paz,
y me responde:
Ah ¿de qué sirve
mi paz cuando los otros
quieren sólo pelea?)
