Ocaso

Oswald de Andrade

En el anfiteatro de las montañas

Los profetas del Aleijadinho

Monumentalizan el paisaje

Las cúpulas blancas de los Pasos

Y los penachos torcidos de las palmeras

Son escalones del arte de mi país

Que nadie más alcanzó

Biblia de piedra-jabón

Bañada en el oro de las minas

Ocaso

No anfiteatro de montanhas

Os profetas do Aleijadinho

Monumentalizam a paisagem

As cúpulas brancas dos Passos

E os cocares revirados das palmeiras

São degraus da arte de meu país

Onde ninguém mais subiu

Bíblia de pedra-sabão

Banhada no ouro das minas 

Versión: Pedro Marqués de Armas

Nueva poética

Manuel Bandeira

Voy a lanzar la teoría del poeta sórdido.

Poeta sórdido:

Aquel cuya poesía lleva la marca sucia de la vida.

Ahí va el tipo.

Sale el tipo de casa vestido de lino blanco, muy

                   bien planchado, y en la primera esquina pasa

                   un camión y le salpica el saco o el pantalón

                   con una mancha de fango:

Así es la vida.

El poema debe ser como la mancha en el lino:

Hacer que el lector satisfecho pierda toda esperanza.

Sé que la poesía es también rocío.

Pero eso queda para las niñitas, las estrellas alfas, las

                 vírgenes cien por ciento y las amantes que

                 envejecieron sin maldad.

NOVA POÉTICA

Vou lançar a teoria do poeta sórdido.

Poeta sórdido:

Aquele em cuja poesia há a marca suja da vida.

Vai um sujeito.

Sai um sujeito de casa com a roupa de brim branco muito

                   bem engomada, e na primeira esquina passa

                   um caminhão, salpica-lhe o paletó ou a calça

                   de uma nódoa de lama:

É a vida.

O poema deve ser como a nódoa no brim:

Fazer o leitor satisfeito de si dar o desespero.

Sei que a poesia é também orvalho.

Mas este fica para as menininhas, as estrelas alfas,

                  As virgens cem por cento e as amadas que

                  envelheceram sem maldade.

Versión: Pedro Marqués de Armas

Canción del exilio

Murilo Mendes

Mi tierra tiene manzanares de California

donde cantan pájaros de Venecia.

Los poetas de mi tierra

son negros que viven en torres de amatista,

los sargentos del ejército son monistas, cubistas,

los filósofos son polacos vendiendo a plazos.

La gente no puede dormir

con los oradores y los mosquitos.

Los alborotos de familia tienen por testigo a Gioconda.

Yo muero sofocado

en tierra extranjera.

Nuestras flores son más hermosas

nuestras frutas más sabrosas

pero cuestan cien mil reis la docena.

Ay quien pudiera chupar una carambola de verdad

y escuchar a un sabiá con certificado de edad!

CANÇÃO DO EXÍLIO

Minha terra tem macieiras da Califórnia

onde cantam  gaturamos de Veneza.
Os poetas da minha terra
são pretos que vivem em torres de ametista,
os sargentos do exército são monistas, cubistas,
os filósofos são polacos vendendo a prestações.
A gente não pode dormir
com os oradores e os pernilongos.
Os sururus em família têm por testemunha a Gioconda.

Eu morro sufocado
em terra estrangeira.
Nossas flores são mais bonitas
nossas frutas mais gostosas
mas custam cem mil réis a dúzia.

Ai quem me dera chupar uma carambola de verdade
e ouvir um sabiá com certidão de idade!

Versión: Pedro Marqués de Armas

10 líneas para Antonio Tápies

Octavio Paz

Sobre las superficies ciudadanas,

las deshojadas hojas de los días

sobre los muros desollados, trazas

signos carbones, números en llamas.

Escritura indeleble del incendio,

sus testamentos y sus proferías

vueltos ya taciturnos resplandores.

Encarnaciones, desencarnaciones:

tu pintura es el lienzo de Verónica

de ese Cristo sin rostro que es el tiempo.

        

(1976)

Urgente a Octavio Paz

Gonzalo Rojas

77 es el número de la germinación de la otra

Palabra, en lo efímero

de la vuelta

                                  mortal

                                                           con tanto Octavio todavía

por aprender del aire, con tanta ceiba

libre que uno pudiera ser, si uno pudiera

ser ceiba en la tormenta con exilio

y todo en la germinación del número

de esta América de sangre con ventisquero

y trópico y grandes ríos

de diamante, sin más tinta

que esta respiración para escribir tu nombre más allá de las nubes

de México ciego hasta cómo decirlo

al otro México que somos todos cuando la aorta

del amanecer abre ritual el ritmo de las violetas

carnales de la Poesía, las muchachas de bronce que marchaban

airosas al sacrificio

desnudas al matadero por nosotros antes de parirnos

altas en su doncellez hacia lo alto de los cóndores

desde donde jugamos mientras caemos páginas

tras página en este juego de adivinos

del siempre y el nunca de las estrellas y tú te llamas por ejemplo

77 ángeles como Blake y yo mismo me llamo

77 especies de leopardos voladores porque es justo que el aire

vuelva al aire del pensamiento y no muramos

de muerte y esto sea el principio Octavio

de otro principio y otro, y además no vinimos

aquí a esto.