Thanatopsis

William Cullen Bryant.

A aquel que por amor a la naturaleza mantiene

una comunión con sus formas visibles, ella le habla

un lenguaje diverso; para sus horas más felices

ella tiene la voz de la alegría, y una sonrisa

y la elocuencia de la belleza; y se desliza

en sus meditaciones más sombrías con una suave

y consoladora simpatía que borra

su aspereza antes de que él la note. Cuando los pensamientos

de la última, amarga hora vengan como una plaga

sobre tu espíritu, y las tristes imágenes

de la dura agonía, y la mortaja, y el sudario,

y la oscuridad intensa, y la próxima morada,

te hagan temblar, y desfallecer tu corazón; -

Avanza, bajo el cielo abierto, y escucha

la doctrina de la Naturaleza, mientras de lo que te rodea

-la tierra y sus aguas, y las profundidades del aire-

surge una voz tranquila. Pasarán unos días, y a ti

el Sol que todo lo ve no te verá más

en toda su carrera; ni aun en la fría tierra

en la que con muchas lágrimas colocaron tu forma pálida,

ni en el abrazo del océano existirá

tu imagen. La tierra, que te nutrió, reclamará

tu crecimiento, que te resuelvas en tierra otra vez;

y perdida toda traza humana, rindiendo

tu ser individual, irás

a mezclarte para siempre con los elementos,

a convertirte en hermano de la insensible roca,

de la tarda tierra que el rudo zagal

voltea con su arado, y huella. El roble

alargará sus raíces y traspasará tu sustancia.

A ese lugar de eterno descanso, empero.

no te retirarás tú solamente - ni podrías desear

un lecho de mayor magnificencia. Reposarás

con los patriarcas de la infancia del mundo - con los reyes,

los poderosos de la tierra - los sabios, los buenos,

bellas formas y canosos profetas de las edades pretéritas,

todos en un sepulcro enorme. Las colinas

afianzadas en las rocas y tan antiguas como el Sol, - los valles

que se extienden entre ellas con quietud pensativa;

los bosques venerables - los ríos que se deslizan

majestuosamente, y los arroyos que se quejan

y reverdecen las praderas; y alrededor de todo esto

el derroche melancólico y gris del viejo océano; -

no son sino el solemne ornamento

de la gran tumba del hombre. El sol de oro,

los planetas, todos los infinitos huéspedes del cielo,

brillan sobre la triste morada de la muerte

a través del lapso tranquilo de las edades. Todos los que huellan

el globo, no son sino un puñado en comparación con las tribus

que duermen en su regazo. Toma las alas

de la mañana, y atraviesa el desierto Barcán,

o piérdete en los bosques interminables

que el Oregón atraviesa, sin escuchar ningún sonido,

excepto el de sus propios embates.- Los muertos -empero- están allí;

y millones en aquellas soledades - desde que

el vuelo de los años comenzó - los han colocado allí

para dormir el último sueño. Sólo los muertos reinan allí.

Y de igual modo tú descansarás (¿Y qué sucedería

si te apartaras de los vivos sin que ellos lo notasen, y ningún amigo

advirtiese tu muerte?). Todo lo que respira

compartirá tu sino. Los alegres se reirán

cuando ya estés muerto, la solemne estirpe de la zozobra

continuará trabajando con ahínco, y cada uno como antes perseguirá

su visión favorita; todos estos, empero, dejarán

sus alegrías y sus ocupaciones, y vendrán

y harán sus lechos junto a ti. Mientras el largo tren

de las edades se desliza hacia lo lejano, los hijos de los hombres,

los jóvenes en la verde primavera de la vida, y aquél

cumplido de años, y la matrona, y la doncella,

y el bebé encantador, y el hombre de cabeza gris,

uno a uno serán colocados a tu lado

por aquellos que a su debido tiempo han de seguirlos.

Vive, pues, de modo que cuando te llegue la citación para unirte

a la caravana innumerable que marcha hacia

ese reino misterioso en el que cada uno

ocupará su estancia a lo largo de los silentes corredores de la muerte,

no vayas, como el esclavo picapedrero por las noches

va, azotado, a la mazmorra, sino sostenido y confortado

por una verdad inquebrantable, acércate a la tumba

como aquel que arregla las ropas del lecho

en torno suyo, y se echa a dormir plácidos sueños.

Traducción de Roberto Friol

Revista de la Biblioteca Nacional “José Martí”, enero-junio de 1965.